Moinhos

Mais uma vez, se vão. 

Mais uma vez, me fodem. 

Mais uma vez, as jornadas são decepadas.

Ridiculamente, a causa não é maior. É, para variar, um capricho de alguém que pensa que sabe, que julga que sente, mas não viu coisa nenhuma… 

No meio de tudo isto, perdemos-nos no que queríamos que fosse, ficando apenas o que pelos dedos passou.

O que me difere dos moinhos. Eles lá continuam, a velejar o vento, e eu cá fico, a pensar no que seria, que não foi mas que talvez seja. 

O que me liga aos moinhos. O eterno sabor a papel, e ventos infinitos.

Vê lá se acordas, mulher. 

Inês Vegetal